Soneto. A la esperanza de Aragorn.

   A veces creo que llegará el día

en que el ánimo del mundo abatido

resurja como un fénix encendido

y alumbrase hasta la cima más fría.

   A veces sueña y siente esta alma mía

que el mundo está en el desastre dormido

mas que de mil esperanzas henchido

del miedo resurgirá en donde ardía.

    Ojalá y todo el mal en un anillo

estuviese tan fácilmente encerrado
y que del ansia corrupta ponga olvido.
   ¡Ay!, si ojalá fuese así de sencillo
y el honor de Tolkien más recordado
salvare al mundo entre penas herido.

Sus versos huelen a plata

El tiempo me abruma; es algo terrible.
El tiempo me está hiriendo
de un tiempo a esta parte.
Ay, Dios mío, si algún día acabare
subiría a la cima de un acantilado
y me entregaría a la dulce muerte
de sus blancas rocas.
Es, pues, cuando me entrego a la lectura
de algo divinamente hermoso
terrible, vital, apasionado y doloroso.
Es una melodía que se mezcla con el aire
que respiro mientras los leo;
esos versos que me conmueven
que me erizan el vello y me cierran la boca,
y me hacen llorar, oh sí, llorar;
eso que es tan poco de hombres.
Unas palabras escritas que son aire
etéreo mezclado con el perfume
del jardín de lágrimas y azucenas
que son sus versos.
Porque sus versos mi hieren como el tiempo.
Sus versos son... no sé, tal vez aire,
tal vez fuego, tal vez agua
o tal vez un amor que crece en mi alma
regado por mis lágrimas.

Mentiras

Cuando en la naciente noche desnudes
tu cuerpo y dejes que sólo la luna te bañe
y las estrellas te coronen;
y mientras un tenue fuego arda en la terraza
cuyas chispas brillen con deseo en el cristal
de nuestras copas
deslízate lentamente sobre el diván,
recuesta tu cabeza y que sea el cielo el que te abrace.
Mírame y acerca tus labios a mi oído
y dime,
dime entonces
que el mar es mucho más hermoso de lo que parece;
que los pájaros vuelan cerca del sol
porque cada día es una esperanza para el hombre.
Dime, mi dulce amada, que el cielo y la tierra
no son más que un grano de sal oculto en tus lágrimas
y que la vida es una luz que se eleva al cielo
y tu alma y la mía serán eternas;
serán un fuego que arda en la oscuridad de los siglos.
Dime, dulce mía, mientras acaricio tu pelo de ébano,
que el vino de nuestras copas es la vida
que se nos escapa por los ojos y nos hará inmortales;
entonces, sólo entonces, dime que este momento
techado por un cielo negro coronado de estrellas
son las gotas de vino que resbalan de tus labios
muriendo entre los pliegues de tu vestido.
Dime, por último, que todo eso es mentira
y que nuestras vidas durarán
lo que dura el vino en nuestras copas.

Os estoy muy agradecido

Llevo unas dos o tres semanas advirtiendo que las visitas a mi blog están ascendiendo de manera considerable: ha pocos días que la cifra apenas y pasaba las ochocientas visitas y hoy tengo ya mil ciento y pico. Por tanto, a vosotros, mis amados visitantes que como serpientes entre zarzas os deslizáis hasta mi blog como un cazador que se acerca sigiloso al venado, os quiero dar las gracias, sinceramente y de todo corazón. A algunos de vosotros os conozco y ya os he agradecido vuestras visitas en ciertas ocasiones, a los que no, os lo agradezco ahora, pues mi blog se nutre de vuestras visitas (tanto a los que ya conozco como a los que no), de vuestros juicios y de vuestras opiniones que, como bien dijeron los de la Estética de la Recepción, son el elemento que concluye y da la forma final y acabada a mis escritos, sean pequeños párrafos en prosa, sean poemas.
Son vuestras interpretaciones que hacéis de lo que escribo así como el sabor que se os queda tras leer algo mío lo que llena y completa mi blog, pues estos poemas y escritos están tullidos e incompletos hasta que llegan vuestras almas sapienciales y los completan, los perfeccionan con su entendimiento y emoción.
Así que nada más, os agradezco de todo corazón vuestras visitas y comentarios y que sepáis que os quiero con toda mi alma, tanto a los que os conozco como a los que no.

Sensaciones (necesidad expresiva).

Allí, tras los árboles que besa el viento, empiezo a oír el agudo canto de los grillos que alzan su voz en la naciente noche. Más arriba, en el cielo que cubre los montes de más allá y el espeso bosque que se extiende bajo mi ventana, se despierta la luna entre vapores de nieve y plata. Las nubes, tímidamente, se apartan y de entre ellas comienzan a nacer las estrellas, muy lentamente, formando así un manto de luz confusa sobre el que reposa la luna. El bosque está oscuro. Las ramas de sus árboles se mueven y acarician entre sí como en un baile misterioso y más allá las cumbres de las montañas despiden reflejos plateados al ser heridas por la luz de la luna.
Entonces, al contemplar semejante paisaje tras mi ventana abierta, no puedo evitar querer ser viento, ¡ay!, ¡ese viento salvaje y libre que nos refresca de día y nos calma de noche! ¡Ese viento que viaja por las regiones nocturnas, se alimenta del brillo de nácar de la luna y se alegra al mecer las ramas de los árboles! Ay, mi espíritu quisiera ser parte del cielo de la noche y embriagarse de los mil aromas del bosque nocturno y volar con el viento.
Mi espíritu quiere ser eso ante tan hermoso paisaje.

¿Quiénes son los poetas?

"Todo el mundo siente.

Sólo a algunos seres les es dado el guardar como

un tesoro la memoria viva de lo que han sentido.

Yo creo que estos son los poetas.

Es más: creo que únicamente por esto lo son."

Gustavo Adolfo Bécquer

La vida de los hombres

La vida de los hombres
no es ni carne, ni hueso, ni sangre,
sino un burbujeo de almas
que se alimentan del sueño
de los poetas.

La vida de los hombres
es el peso de las montañas
y el arrullo del río
y el susurro de los árboles
y el manso ruido del agua
que nace del vientre de la tierra.

La vida de los hombres
está hecha de lágrimas y suspiros,
de pensamientos vagos que se funden
con el viento de la noche
y el brillo de la luna de plata
donde encuentran morada
y reposo.

Y es el alma que danza en los valles
surcados de ríos y arroyos,
peinados por sauces dormidos
que acarician y besan
sus aguas serenas.

Y es ahí donde el alma haya morada
y vida y plenitud,
al dormir sobre las colinas
mecidas por un sol dorado.

"Pero eso ya no importa. La gente tiene mente de avaricia y creen que son carne, hueso y sangre. Y no saben que su espíritu se alimenta de pensamiento, de música y de poesía, muriendo así como mueren; enterrados en el olvido del peso de los siglos."

La noche

La noche no es que el sol se ponga detrás de la Tierra y no nos llegue su luz hasta dentro de unas diez horas. La noche son pensamientos que forman un tejido negro en el que las ideas fluyen como aguas de un río por su caudal. La noche es el día de los espíritus, de las almas y de los ánimos afligidos, donde, dando rienda suelta a su esencia misma, corren, saltan, juegan y parecen ser parte del tejido negro de la noche hecha de pensamiento. Y de noche cuando, al amparo de los plateados brazos de la luna, el ánimo que pena y no haya consuelo, se ve por fin aliviado, despierta y corre a ser parte del tejido de la noche, porque la noche no es sino un compuesto de pensamientos y de ideas que, tras ser nubes blancas durante el día, pasan a ser la negrura que pinta la noche.
Por el día, debido al finísimo tejido de liviana seda con que está hecho, el espíritu no se atreve a salir porque tiene miedo de morir quemado por el sol, y es en la noche donde encuentra su morada, donde ve que puede salir sin vacilar y sin temer, y puede correr, saltar y reír y jugar a poder tocar la luna y balancearse en las dormidas ramas de los árboles que sueñan mecidos por el viento fresco de la noche.
Y esto es así porque el espíritu se siente un retal más del tejido negro del que está hecho la noche, compuesta por pensamientos, ideas y emociones de las que un espíritu se alimenta y, a la vez, está formado.
"La luna son las humanidades
que mataron los del diecinueve,
y vigila, nívea y etérea, el cielo de la noche
esperando un espíritu puro
que la entienda,
que la ame,
que la proteja
y que ame tanto las humanidades
que vea que aún no están muertas."

A mi querido Totó

Hay veces en las que no soy cuerpo
y veces en las que sólo soy espíritu.
Hay veces que no entiendo nada
y un gorrión de plumas blancas
me nace en  la garganta.

Veces en las que ¡ay!
se me escapa la vida por los ojos
y el universo no es más
que el abrazo eterno entre el Cielo y la Tierra.

Hay veces en las que no soy cuerpo
y soy todo alma y siento al gorrión arder
entre las llamas de mi garganta.
¡Y del fuego nace un águila de plumas blancas!
y la Tierra y el Cielo y las Aguas y todas las Montañas
vuelan y se abrazan,
y lloran y ríen y aman;
aman al águila que brota del espíritu incendiado
que siente el beso del universo
en lo más profundo de mi garganta.

Soy, a veces, sólo un compuesto de alma y música
y amo al mundo entero, a sus gentes, ríos y montañas.
Siento que mi espíritu, amarrado al águila de plumas blancas,
escapa de mi cuerpo y entonces dejo de ser cuerpo y materia
y soy música,
aire, fuego y lágrimas.

Guarda de tus hijos

Si de quejas y cuitas has cercado
la libertad del corazón que ardía;
si muerta dejaste la mente fría
y el alma tus manos las ha enfriado,

libera al espíritu y que amando
amaestre la palabra en su seno;
sea su canto el aullido del trueno,
sea su alma el vïento bramando.

Que tus hijos sean los que, inmortales,
graben tu memoria a fuego y acero
y que tu alma a ninguna más la iguales.

Cuida a tus hijos: que quede el renombre,
que quede el espíritu intacto de tu memoria
cuando las arenas lo mundano se lleven.